sword blades & poppy seed-第14部分

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In　the　library；　with　its　great　north　light；

Clotilde　wrought　at　an　exquisite

　　　　Wreath　of　flowers

　　　　For　her　Book　of　Hours。



She　twined　the　little　crocus　blooms

With　snowdrops　and　daffodils；　the　glooms

Of　laurel　leaves　were　interwoven

With　Stars…of…Bethlehem；　and　cloven

　　　　Fritillaries；

　　　　Whose　colour　varies。



They　framed　the　picture　she　had　made；

Half…delighted　and　half…afraid。

In　a　courtyard　with　a　lozenged　floor

The　Virgin　watched；　and　through　the　arched　door

　　　　The　angel　came

　　　　Like　a　springing　flame。



His　wings　were　dipped　in　violet　fire；

His　limbs　were　strung　to　holy　desire。

He　lowered　his　head　and　passed　under　the　arch；

And　the　air　seemed　beating　a　solemn　march。

　　　　The　Virgin　waited

　　　　With　eyes　dilated。



Her　face　was　quiet　and　innocent；

And　beautiful　with　her　strange　assent。

A　silver　thread　about　her　head

Her　halo　was　poised。　　But　in　the　stead

　　　　Of　her　gown；　there　remained

　　　　The　vellum；　unstained。



Clotilde　painted　the　flowers　patiently；

Lingering　over　each　tint　and　dye。

She　could　spend　great　pains；　now　she　had　seen

That　curious；　unimagined　green。

　　　　A　colour　so　strange

　　　　It　had　seemed　to　change。



She　thought　it　had　altered　while　she　gazed。

At　first　it　had　been　simple　green；　then　glazed

All　over　with　twisting　flames；　each　spot

A　molten　colour；　trembling　and　hot；

　　　　And　every　eye

　　　　Seemed　to　liquefy。



She　had　made　a　plan；　and　her　spirits　danced。

After　all；　she　had　only　glanced

At　that　wonderful　snake；　and　she　must　know

Just　what　hues　made　the　creature　throw

　　　　Those　splashes　and　sprays

　　　　Of　prismed　rays。



When　evening　prayers　were　sung　and　said；

The　nuns　lit　their　tapers　and　went　to　bed。

And　soon　in　the　convent　there　was　no　light；

For　the　moon　did　not　rise　until　late　that　night；

　　　　Only　the　shine

　　　　Of　the　lamp　at　the　shrine。



Clotilde　lay　still　in　her　trembling　sheets。

Her　heart　shook　her　body　with　its　beats。

She　could　not　see　till　the　moon　should　rise；

So　she　whispered　prayers　and　kept　her　eyes

　　　　On　the　window…square

　　　　Till　light　should　be　there。



The　faintest　shadow　of　a　branch

Fell　on　the　floor。　　Clotilde；　grown　staunch

With　solemn　purpose；　softly　rose

And　fluttered　down　between　the　rows

　　　　Of　sleeping　nuns。

　　　　She　almost　runs。



She　must　go　out　through　the　little　side　door

Lest　the　nuns　who　were　always　praying　before

The　Virgin's　altar　should　hear　her　pass。

She　pushed　the　bolts；　and　over　the　grass

　　　　The　red　moon's　brim

　　　　Mounted　its　rim。



Her　shadow　crept　up　the　convent　wall

As　she　swiftly　left　it；　over　all

The　garden　lay　the　level　glow

Of　a　moon　coming　up；　very　big　and　slow。

　　　　The　gravel　glistened。

　　　　She　stopped　and　listened。



It　was　still；　and　the　moonlight　was　getting　clearer。

She　laughed　a　little；　but　she　felt　queerer

Than　ever　before。　　The　snowdrop　bed

Was　reached　and　she　bent　down　her　head。

　　　　On　the　striped　ground

　　　　The　snake　was　wound。



For　a　moment　Clotilde　paused　in　alarm；

Then　she　rolled　up　her　sleeve　and　stretched　out　her　arm。

She　thought　she　heard　steps；　she　must　be　quick。

She　darted　her　hand　out；　and　seized　the　thick

　　　　Wriggling　slime；

　　　　Only　just　in　time。



The　old　gardener　came　muttering　down　the　path；

And　his　shadow　fell　like　a　broad；　black　swath；

And　covered　Clotilde　and　the　angry　snake。

He　bit　her；　but　what　difference　did　that　make！

　　　　The　Virgin　should　dress

　　　　In　his　loveliness。



The　gardener　was　covering　his　new…set　plants

For　the　night　was　chilly；　and　nothing　daunts

Your　lover　of　growing　things。　　He　spied

Something　to　do　and　turned　aside；

　　　　And　the　moonlight　streamed

　　　　On　Clotilde；　and　gleamed。



His　business　finished　the　gardener　rose。

He　shook　and　swore；　for　the　moonlight　shows

A　girl　with　a　fire…tongued　serpent；　she

Grasping　him；　laughing；　while　quietly

　　　　Her　eyes　are　weeping。

　　　　Is　he　sleeping？



He　thinks　it　is　some　holy　vision；

Brushes　that　aside　and　with　decision

Jumps　　and　hits　the　snake　with　his　stick；

Crushes　his　spine；　and　then　with　quick；

　　　　Urgent　command

　　　　Takes　her　hand。



The　gardener　sucks　the　poison　and　spits；

Cursing　and　praying　as　befits

A　poor　old　man　half　out　of　his　wits。

〃Whatever　possessed　you；　Sister；　it's

　　　　Hatched　of　a　devil

　　　　And　very　evil。



It's　one　of　them　horrid　basilisks

You　read　about。　　They　say　a　man　risks

His　life　to　touch　it；　but　I　guess　I've　sucked　it

Out　by　now。　　Lucky　I　chucked　it

　　　　Away　from　you。

　　　　I　guess　you'll　do。〃



〃Oh；　no；　Francois；　this　beautiful　beast

Was　sent　to　me；　to　me　the　least

Worthy　in　all　our　convent；　so　I

Could　finish　my　picture　of　the　Most　High

　　　　And　Holy　Queen；

　　　　In　her　dress　of　green。



He　is　dead　now；　but　his　colours　won't　fade

At　once；　and　by　noon　I　shall　have　made

The　Virgin's　robe。　　Oh；　Francois；　see

How　kindly　the　moon　shines　down　on　me！

　　　　I　can't　die　yet；

　　　　For　the　task　was　set。〃



〃You　won't　die　now；　for　I've　sucked　it　away；〃

Grumbled　old　Francois；　〃so　have　your　play。

If　the　Virgin　is　set　on　snake's　colours　so　strong；　〃

〃Francois；　don't　say　things　like　that；　it　is　wrong。〃

　　　　So　Clotilde　vented

　　　　Her　creed。　　He　repented。



〃He　can't　do　no　more　harm；　Sister；〃　said　he。

〃Paint　as　much　as　you　like。〃　　And　gingerly

He　picked　up　the　snake　with　his　stick。　　Clotilde

Thanked　him；　and　begged　that　he　would　shield

　　　　Her　secret；　though　itching

　　　　To　talk　in　the　kitchen。



The　gardener　promised；　not　very　pleased；

And　Clotilde；　with　the　strain　of　adventure　eased；

Walked　quickly　home；　while　the　half…high　moon

Made　her　beautiful　snake…skin　sparkle；　and　soon

　　　　In　her　bed　she　lay

　　　　And　waited　for　day。



At　dawn's　first　saffron…spired　warning

Clotilde　was　up。　　And　all　that　morning；

Except　when　she　went　to　the　chapel　to　pray；

She　painted；　and　when　the　April　day

　　　　Was　hot　with　sun；

　　　　Clotilde　had　done。



Done！　　She　drooped；　though　her　heart　beat　loud

At　the　beauty　before　her；　and　her　spirit　bowed

To　the　Virgin　her　finely…touched　thought　had　made。

A　lady；　in　excellence　arrayed；

　　　　And　wonder…souled。

　　　　Christ's　Blessed　Mould！



From　long　fasting　Clotilde　felt　weary　and　faint；

But　her　eyes　were　starred　like　those　of　a　saint

Enmeshed　in　Heaven's　beatitude。

A　sudden　clamour　hurled　its　rude

　　　　Force　to　break

　　　　Her　vision　awake。



The　door　nearly　leapt　from　its　hinges；　pushed

By　the　multitude　of　nuns。　　They　hushed

When　they　saw　Clotilde；　in　perfect　quiet；

Smiling；　a　little　perplexed　at　the　riot。

　　　　And　all　the　hive

　　　　Buzzed　〃She's　alive！〃



Old　Francois　had　told。　　He　had　found　the　strain

Of　silence　too　great；　and　preferred　the　pain

Of　a　conscience　outraged。　　The　news　had　spread；

And　all　were　convinced　Clotilde　must　be　dead。

　　　　For　Francois；　to　spite　them；

　　　　Had　not　seen　fit　to　right　them。



The　Abbess；　unwontedly　trembling　and　mild；

Put　her　arms　round　Clotilde　and　wept；　〃My　child；

Has　the　Holy　Mother　showed　you　this　grace；

To　spare　you　while　you　imaged　her　face？

　　　　How　could　we　have　guessed

　　　　Our　convent　so　blessed！



A　miracle！　　But　Oh！　　My　Lamb！

To　have　you　die！　　And　I；　who　am

A　hollow；　living　shell；　the　grave

Is　empty　of　me。　　Holy　Mary；　I　crave

　　　　To　be　taken；　Dear　Mother；

　　　　Instead　of　this　other。〃



She　dropped　on　her　knees　and　silently　prayed；

With　anguished　hands　and　tears　delayed

To　a　painful　slowness。　　The　minutes　drew

To　fractions。　　Then　the　west　wind　blew

　　　　The　sound　of　a　bell；

　　　　On　a　gusty　swell。



It　came　skipping　over　the　slates　of　the　roof；

And　the　bright　bell…notes　seemed　a　reproof

To　grief；　in　the　eye　of　so　fair　a　day。

The　Abbess；　comforted；　ceased　to　pray。

　　　　And　the　sun　lit　the　flowers

　　　　In　Clotilde's　Book　of　Hours。



It　glistened　the　green　of　the　Virgin's　dress

And　made　the　red　spots；　in　a　flushed　excess；

Pulse　and　start；　and　the　violet　wings

Of　the　angel　were　colour　which　shines　and　sings。

　　　　The　book　seemed　a　choir

　　　　Of　rainbow　fire。



The　Abbess　crossed　herself；　and　each　nun

Did　the　same；　then　one　by　one；

They　filed　to　the　chapel；　that　incensed　prayers

Might　plead　for　the　life　of　this　sister　of　theirs。

　　　　Clotilde；　the　Inspired！



　　　　She　only　felt　tired。



　　　　　*　　　　*　　　　*　　　　*　　　　*



The　old　chronicles　say　she　did　not　die

Until　heavy　with　years。　　And　that　is　why

There　hangs　in　the　convent　church　a　basket

Of　osiered　silver；　a　holy　casket；

　　　　And　treasured　therein

　　　　A　dried　snake…skin。









The　Exeter　Road







Panels　of　claret　and　blue　which　shine

Under　the　moon　like　lees　of　wine。

A　coronet　done　in　a　golden　scroll；

And　wheels　which　blunder　and　creak　as　they　roll

Through　the　muddy　ruts　of　a　moorland　track。

　　　　They　daren't　look　back！



They　are　whipping　and　cursing　the　horses。　　Lord！

What　brutes　men　are　when　they　think　they'r