sword blades & poppy seed-第4部分

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Against　the　wall。

So　old；　so　still！



The　sky　is　still。

The　clouds　make　no　sound

As　they　slide　away

Beyond　the　Cathedral　Tower；

To　the　river；

And　the　sea。

It　is　very　quiet；

Very　sunny。

The　myrtle　flowers　stretch　themselves　in　the　sunshine；

But　make　no　sound。

The　roses　push　their　little　tendrils　up；

And　climb　higher　and　higher。

In　spots　they　have　climbed　over　the　wall。

But　they　are　very　still；

They　do　not　seem　to　move。

And　the　old　wall　carries　them

Without　effort；　and　quietly

Ripens　and　shields　the　vines　and　blossoms。



A　bird　in　a　plane…tree

Sings　a　few　notes；

Cadenced　and　perfect

They　weave　into　the　silence。

The　Cathedral　bell　knocks；

One；　two；　three；　and　again；

And　then　again。

It　is　a　quiet　sound；

Calling　to　prayer；

Hardly　scattering　the　stillness；

Only　making　it　close　in　more　densely。

The　gardener　picks　ripe　gooseberries

For　the　Dean's　supper　to…night。

It　is　very　quiet；

Very　regulated　and　mellow。

But　the　wall　is　old；

It　has　known　many　days。

It　is　a　Roman　wall；

Left…over　and　forgotten。



Beyond　the　Cathedral　Close

Yelp　and　mutter　the　discontents　of　people　not　mellow；

Not　well…regulated。

People　who　care　more　for　bread　than　for　beauty；

Who　would　break　the　tombs　of　saints；

And　give　the　painted　windows　of　churches

To　their　children　for　toys。

People　who　say：

〃They　are　dead；　we　live！

The　world　is　for　the　living。〃



Fools！　　It　is　always　the　dead　who　breed。

Crush　the　ripe　fruit；　and　cast　it　aside；

Yet　its　seeds　shall　fructify；

And　trees　rise　where　your　huts　were　standing。

But　the　little　people　are　ignorant；

They　chaffer；　and　swarm。

They　gnaw　like　rats；

And　the　foundations　of　the　Cathedral　are　honeycombed。



The　Dean　is　in　the　Chapter　House；

He　is　reading　the　architect's　bill

For　the　completed　restoration　of　the　Cathedral。

He　will　have　ripe　gooseberries　for　supper；

And　then　he　will　walk　up　and　down　the　path

By　the　wall；

And　admire　the　snapdragons　and　dahlias；

Thinking　how　quiet　and　peaceful

The　garden　is。

The　old　wall　will　watch　him；

Very　quietly　and　patiently　it　will　watch。

For　the　wall　is　old；

It　is　a　Roman　wall。









The　Cyclists







Spread　on　the　roadway；

With　open…blown　jackets；

Like　black；　soaring　pinions；

They　swoop　down　the　hillside；

　　　The　Cyclists。



Seeming　dark…plumaged

Birds；　after　carrion；

Careening　and　circling；

Over　the　dying

　　　Of　England。



She　lies　with　her　bosom

Beneath　them；　no　longer

The　Dominant　Mother；

The　Virile　　but　rotting

　　　Before　time。



The　smell　of　her；　tainted；

Has　bitten　their　nostrils。

Exultant　they　hover；

And　shadow　the　sun　with

　　　Foreboding。









Sunshine　through　a　Cobwebbed　Window







What　charm　is　yours；　you　faded　old…world　tapestries；

Of　outworn；　childish　mysteries；

　Vague　pageants　woven　on　a　web　of　dream！

　And　we；　pushing　and　fighting　in　the　turbid　stream

Of　modern　life；　find　solace　in　your　tarnished　broideries。



Old　lichened　halls；　sun…shaded　by　huge　cedar…trees；

The　layered　branches　horizontal　stretched；　like　Japanese

　Dark…banded　prints。　　Carven　cathedrals；　on　a　sky

　Of　faintest　colour；　where　the　gothic　spires　fly

And　sway　like　masts；　against　a　shifting　breeze。



Worm…eaten　pages；　clasped　in　old　brown　vellum；　shrunk

From　over…handling；　by　some　anxious　monk。

　Or　Virgin's　Hours；　bright　with　gold　and　graven

　With　flowers；　and　rare　birds；　and　all　the　Saints　of　Heaven；

And　Noah's　ark　stuck　on　Ararat；　when　all　the　world　had　sunk。



They　soothe　us　like　a　song；　heard　in　a　garden；　sung

By　youthful　minstrels；　on　the　moonlight　flung

　In　cadences　and　falls；　to　ease　a　queen；

　Widowed　and　childless；　cowering　in　a　screen

Of　myrtles；　whose　life　hangs　with　all　its　threads　unstrung。









A　London　Thoroughfare。　　2　A。M。







They　have　watered　the　street；

It　shines　in　the　glare　of　lamps；

Cold；　white　lamps；

And　lies

Like　a　slow…moving　river；

Barred　with　silver　and　black。

Cabs　go　down　it；

One；

And　then　another。

Between　them　I　hear　the　shuffling　of　feet。

Tramps　doze　on　the　window…ledges；

Night…walkers　pass　along　the　sidewalks。

The　city　is　squalid　and　sinister；

With　the　silver…barred　street　in　the　midst；

Slow…moving；

A　river　leading　nowhere。



Opposite　my　window；

The　moon　cuts；

Clear　and　round；

Through　the　plum…coloured　night。

She　cannot　light　the　city；

It　is　too　bright。

It　has　white　lamps；

And　glitters　coldly。



I　stand　in　the　window　and　watch　the　moon。

She　is　thin　and　lustreless；

But　I　love　her。

I　know　the　moon；

And　this　is　an　alien　city。









Astigmatism



　　To　Ezra　Pound



　　With　much　friendship　and　admiration　and　some　differences　of　opinion







The　Poet　took　his　walking…stick

Of　fine　and　polished　ebony。

Set　in　the　close…grained　wood

Were　quaint　devices；

Patterns　in　ambers；

And　in　the　clouded　green　of　jades。

The　top　was　of　smooth；　yellow　ivory；

And　a　tassel　of　tarnished　gold

Hung　by　a　faded　cord　from　a　hole

Pierced　in　the　hard　wood；

Circled　with　silver。

For　years　the　Poet　had　wrought　upon　this　cane。

His　wealth　had　gone　to　enrich　it；

His　experiences　to　pattern　it；

His　labour　to　fashion　and　burnish　it。

To　him　it　was　perfect；

A　work　of　art　and　a　weapon；

A　delight　and　a　defence。

The　Poet　took　his　walking…stick

And　walked　abroad。



Peace　be　with　you；　Brother。





The　Poet　came　to　a　meadow。

Sifted　through　the　grass　were　daisies；

Open…mouthed；　wondering；　they　gazed　at　the　sun。

The　Poet　struck　them　with　his　cane。

The　little　heads　flew　off；　and　they　lay

Dying；　open…mouthed　and　wondering；

On　the　hard　ground。

〃They　are　useless。　　They　are　not　roses；〃　said　the　Poet。



Peace　be　with　you；　Brother。　　Go　your　ways。





The　Poet　came　to　a　stream。

Purple　and　blue　flags　waded　in　the　water；

In　among　them　hopped　the　speckled　frogs；

The　wind　slid　through　them；　rustling。

The　Poet　lifted　his　cane；

And　the　iris　heads　fell　into　the　water。

They　floated　away；　torn　and　drowning。

〃Wretched　flowers；〃　said　the　Poet；

〃They　are　not　roses。〃



Peace　be　with　you；　Brother。　　It　is　your　affair。





The　Poet　came　to　a　garden。

Dahlias　ripened　against　a　wall；

Gillyflowers　stood　up　bravely　for　all　their　short　stature；

And　a　trumpet…vine　covered　an　arbour

With　the　red　and　gold　of　its　blossoms。

Red　and　gold　like　the　brass　notes　of　trumpets。

The　Poet　knocked　off　the　stiff　heads　of　the　dahlias；

And　his　cane　lopped　the　gillyflowers　at　the　ground。

Then　he　severed　the　trumpet…blossoms　from　their　stems。

Red　and　gold　they　lay　scattered；

Red　and　gold；　as　on　a　battle　field；

Red　and　gold；　prone　and　dying。

〃They　were　not　roses；〃　said　the　Poet。



Peace　be　with　you；　Brother。

But　behind　you　is　destruction；　and　waste　places。





The　Poet　came　home　at　evening；

And　in　the　candle…light

He　wiped　and　polished　his　cane。

The　orange　candle　flame　leaped　in　the　yellow　ambers；

And　made　the　jades　undulate　like　green　pools。

It　played　along　the　bright　ebony；

And　glowed　in　the　top　of　cream…coloured　ivory。

But　these　things　were　dead；

Only　the　candle…light　made　them　seem　to　move。

〃It　is　a　pity　there　were　no　roses；〃　said　the　Poet。



Peace　be　with　you；　Brother。　　You　have　chosen　your　part。









The　Coal　Picker







He　perches　in　the　slime；　inert；

Bedaubed　with　iridescent　dirt。

The　oil　upon　the　puddles　dries

To　colours　like　a　peacock's　eyes；

And　half…submerged　tomato…cans

Shine　scaly；　as　leviathans

Oozily　crawling　through　the　mud。

The　ground　is　here　and　there　bestud

With　lumps　of　only　part…burned　coal。

His　duty　is　to　glean　the　whole；

To　pick　them　from　the　filth；　each　one；

To　hoard　them　for　the　hidden　sun

Which　glows　within　each　fiery　core

And　waits　to　be　made　free　once　more。

Their　sharp　and　glistening　edges　cut

His　stiffened　fingers。　　Through　the　smut

Gleam　red　the　wounds　which　will　not　shut。

Wet　through　and　shivering　he　kneels

And　digs　the　slippery　coals；　like　eels

They　slide　about。　　His　force　all　spent；

He　counts　his　small　accomplishment。

A　half…a…dozen　clinker…coals

Which　still　have　fire　in　their　souls。

Fire！　　And　in　his　thought　there　burns

The　topaz　fire　of　votive　urns。

He　sees　it　fling　from　hill　to　hill；

And　still　consumed；　is　burning　still。

Higher　and　higher　leaps　the　flame；

The　smoke　an　ever…shifting　frame。

He　sees　a　Spanish　Castle　old；

With　silver　steps　and　paths　of　gold。

From　myrtle　bowers　comes　the　plash

Of　fountains；　and　the　emerald　flash

Of　parrots　in　the　orange　trees；

Whose　blossoms　pasture　humming　bees。

He　knows　he　feeds　the　urns　whose　smoke

Bears　visions；　that　his　master…stroke

Is　out　of　dirt　and　misery

To　light　the　fire　of　poesy。

He　sees　the　glory；　yet　he　knows

That　others　cannot　see　his　shows。

To　them　his　smoke　is　sightless；　black；

His　votive　vessels　but　a　pack

Of　old　discarded　shards；　hi